17 mars 2011
Cathares
16 mars 1244
Dans la vallée, le vent d'hiver, chargé de froidure, me glace. Je marche. La montée est rude, jusqu'à Montségur. La Parole se mérite.
Bonshommes, courez la campagne, pressez-vous, le temps vous manquera. Le vent va tourner au nord. Bruits de batailles, senteurs de chairs brûlées. Les hordes guerrières du roi de France, déferleront sur nos terres, à grand renfort d'Inquisition, pour plaire à leur Dieu.
Mars approche, le printemps sera tragique.
Toi, mon Vaisseau Céleste, tiens bon ! Qu'adviendra-t-il de vous, ma Dame Parfaite, à jamais Consolée ? Eclairerez-vous encore le monde ? Je tremble d'effroi sous ma cape de laine.
Le sable du temps s'écoulera ... je reviendrai ... je resterai ... J'ai mille ans.
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